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Estalido
Todas as coisas se elevam
quando o espírito da poesia aterrissa.
Talvez pra fugir das palavras
as coisas precisem de asas
e aja anjos flutuando
naquilo que do espírito se esvazia.
No eterno foguetério
do inferno carcomido
o etéreo som estéreo
vem como um estalido.
Voz de Deus ou um zumbido?
Conselho
Conselho é coisa de velho,
destes que estão morrendo.
Sentado na varanda beiro o rio em preguiça auditiva.
Novamente a mesma história,
que de tanto recontada
não passa nenhum segredo.
E atento ao desperdício
penso que as rugas e a velhice
revelam falsos relevos
em perdidas superfícies.
A ironia da história mal ouvida, o velho,
ou a vida recontada pela idade.
Só há um conselho:
minta sorrindo que é verdade.
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